« Le vin, c’était un peu comme les livres : plus on en lisait, plus on en découvrait dont on n’avait même pas soupçonné l’existence », dit assez justement « l’écrivain », l’un des personnages importants du roman, qui apparaît dans sa seconde moitié. Un personnage aussi discret que complice d’ailleurs. Dans ce roman complet, les bouteilles, comme les pages, défilent à toute vitesse sous les yeux d’un lecteur rapidement happé. Les amateurs du Parfum, de Patrick Süskind, ne manqueront d’ailleurs pas de faire le rapprochement : même goût de l’érudition, même obsession sensorielle, même manière surtout de transformer un savoir bien acquis en formidable moteur romanesque. Le Palais, c’est celui d’Arun, et il est absolu. Jeune Indien adopté par un restaurateur bourguignon, Arun développe très tôt une véritable passion – que dis-je : une obsession – pour le vin et tout ce qui le constitue. Il s’approprie un vocabulaire aussi technique que poétique, une « langue parallèle » qui lui permet peu à peu de se constituer une « cave intérieure ». Entouré d’une ribambelle de personnages savamment campés – de Margot, complice de l’adolescence et fille d’un grand vigneron, à son Némésis, le critique américain Michael Waterman –, Arun part à la découverte des vins et du monde, même si, dans son cas, il s’agit sans doute de la même chose : la vie, c’est le vin ; le vin, c’est la vie. Après un échec et un retour aux racines, Arun prendra sa revanche. Car derrière le roman initiatique et d’aventure se cache aussi un roman social et politique, qui donne à cette épopée viticole une profondeur supplémentaire. C’est sans doute ce qui fait de Le Palais un si grand divertissement : une plume littéraire qui offre au lecteur tout ce qu’il peut espérer — l’érudition, les bons mots, la musicalité du texte, l’intelligence. Arun possède le « palais absolu », mais Désérable, lui, cherche à donner au lecteur le plaisir de goûter ce qu’il sait. C’est réussi.  (Y.C.)

extrait : « Et maintenant, à mesure qu’Arun posait un nom sur chaque vin (…), l’écrivain comprenait ce qu’avait dû ressentir Salieri en déchiffrant pour la première fois une partition de Mozart. Il avait affaire à un génie. Un authentique génie. Un homme qui avait le palais absolu comme d’autres l’oreille. Mais, à la différence de Salieri, qui comme Mozart composait des opéras, l’admiration qu’El Baresed éprouvait pour Arun n’était en rien dépréciée par des sentiments moins nobles, plus ambigus - il n’y avait ni amertume, ni jalousie, ni l’ombre d’une rivalité. Son admiration n’étais pas elle d’un pair : elle était celle d’un témoin. »