« Écartelée l’idéologie du progrès technologique et la réalité de la crise écologique, tiraillée entre les promesses du marketing stratégique et les regrets des entrepreneurs repentis, notre époque semble souffrir d’une véritable schizophrénie numérique. »
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Plus de quarante ans d’éditions et toujours source d’émerveillement, Allia publie ce brillant essai sur la schizophrénie numérique qui semble frapper nos sociétés. Attention : il ne s’agit pas d’un essai qui s’érigerait contre le numérique, mais plutôt d’une invitation à garder un esprit critique et de redéfinir aussi notre rapport à l’innovation et au progrès, car, comme le précise son autrice : « le danger n’est pas dans le progrès d’une superintelligence artificielle, il est dans l’industrialisation des esprits et l’automatisation de l’altérité. » Tout cela est fort intelligent, très lisible, passablement essentiel et hautement recommandé.

« La seule chose qui me rassure dans les villes secrètes, inconnues, c’est l’idée que derrière le néant se cache encore la vie, que la carte n’est pas le territoire, que là où l’on croyait qu’il n’y avait rien il y a les hommes. C’est une pensée naïve, car les archipels cachés du monde, la plupart du temps, ce sont des camps où l’on maintient des êtres enfermés. »

"Elle avait suspendu le sens, désactivé les vieilles catégories : portrait, autoportrait, paysage, nu. En s’enfermant, elle avait pulvérisé l’espace photographique : ce n’était pas elle qui disparaissait dans l’image, mais toute la vieille photographie qui se désintégrait entre ses mains. Elle avait trouvé une porte secrète par où entrer à l’intérieur de l’image et arrêter sous nos yeux son processus mortifère d’immobilisation du temps. Toutes ses images ne formaient qu’une seule et même grande photographie en mouvement, qui est un film sans histoire et sans retour, immobile et muet."
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Voilà un remarquable roman-hommage à la photographe Francesca Woodman, lectrice de Proust, suicidée en 1981 à l’âge de 22 ans, dont on peut dire que l’œuvre est omniprésente (parfois sans qu’on s’en rendre vraiment compte) et se pose dans une certaine filiation avec celle des surréalistes peut-être. On notera la langue : riche. On sera sensible à la phrase aussi : un déploiement lent, une intelligence. On aime le propos : toujours pertinent, souvent émouvant. Magnifique. ©Yann Courtiau 2023

« Ainsi, conclut Fernand Furet, «L’Indiscret de Pontorgeuil» pouvait se réjouir de présenter à ses lecteurs, en guise de bouquet final, une anecdote représentative de notre époque. Hélas, dernier numéro oblige, il ne pourrait pas révéler l’issue de ce fait divers à ses abonnés, qu’il saluait chaleureusement et à qui il souhaitait de trouver de nouveaux canaux d’information libre et roborative. »